Дом на дороге
Господи!
Напрасно человек наполняет свои голоса.
Даже если бы у него была сила и мужество мужа.
Не любящий умирает как голодный
J. Словацкий
Потому что теперь, когда все бегут по миру
И наш дом на перекрестке открыт для огня
Я пытаюсь убедиться, что структура достаточно сильна.
Чтобы мечта польской ведьмы наконец сбылась
На протяжении веков устали от путей паломничества
С надеждой он часто падал кровью
Когда судьба мстительно унесла его с кибитами страха
Прежде чем он наконец пожалел и вздохнул над нами
Чтобы каждый мог вернуться домой по Висле
От антиподов тоски - от сибирского снега
Когда они стоят у дверей дома мечты
Они будут громко звонить с задыхающимся от бега сердцем...
Но мы забываем огонь дома дым
Открытая дверь на огне - холод в углах сидит
Последние художники умирают под окном.
И последняя из верной молчаливой баллады...
Я люблю ее так сильно, как могу... Это не то, чего мне стыдно...
Я люблю ее старомодные могилы и кресты.
Слова, которые прямо как путь детства
Я бежал домой... потому что... это было самое близкое...
К грубой руке Отца — и к коленям Матери
Колыбель надежды и холмы доверия
Вот куда я положил крохи истории.
И я узнала, как трудно найти любовь
Где огонь убийцы остановил бури
И молитва была крышей во время беспокойства.
Где господин Тадеуш учился у нас польскому
И Сенкевич защитил Трилогию от сомнений
Помню словацкий... бледный и нервный...
Глаза горят... тяжелые, как свинец
Среди его героев как принц несгибаемый
В моих снах он летал среди своих ангелов.
Где ночью горели рычащие свечи Норвида
Он принес черные цветы и бродил среди теней.
И он прошептал свой V a d e m u m...
И он вытащил кровавую нить из польской совести
Я люблю ее настолько, насколько могу... сердце, а не разум.
Я часто напиваюсь, как вино.
Я ничего от нее не хочу. Я просто хочу этого.
Чтобы однажды подтвердить, что я был ее сыном...
Как те, что под камнями в кровавых сутаннах
Завещание было написано где-то под Суховолом
И теперь мы несем их в распухшей памяти.
Как заноза, которая до сих пор болит...
